Der Meßner von Sankt Marien stand vor dem Altar und putzte den glänzenden Silberleuchter, während seine Tochter mit einem Wischtuch die Chorstühle bearbeitete.
"Wenn es nur gut abgeht, mein Kind", sagte der Alte seufzend, indem er das blinkende Gerät prüfend gegen das Licht hielt, das in wenigen gedämpften Sonnenstrahlen durch die hohen, buntgemalten Fenster fiel. "Heute ist der dreizehnte und noch dazu ein Freitag ... das sind schon immer schlechte Vorzeichen für einen solchen Tag gewesen..."
Das junge Mädchen lachte hell auf. Ein ungewohnter Laut an diesem Platze.
"Seid Ihr am Ende gar abergläubisch geworden, Herr Vater?"
"Das gerade nicht." Der Alte stellte den nun zu seiner Zufriedenheit geputzten Leuchter auf den Altar zurück und steckte eine neue Kerze auf. "Aber man hat mitunter Ahnungen, die man nicht so einfach überhören sollte. Der Probst weiß sehr gut, daß die Berliner ihm keineswegs wohlgesinnt sind ... und wenn er trotzdem heute hierherkommen und von dieser Kanzel aus sprechen will..."
"Dann zeugt das doch nur davon, daß er sich vor den Berlinern nicht allzu sehr fürchtet", fiel das Mädchen schlagfertig ein. Doch der Alte schüttelte den grauen Kopf zu solchen Worten. "Nun ja ... du sprichst, wie du's verstehst", versetzte er mit einem kleinen, nachsichtigen Lächeln, indem er die Kerze anzündete. "In Berlin pfeifen es die Spatzen von den Dächern, daß Probst Nikolaus sehr innig mit dem Sachsenherzog befreundet ist. Und daß der nichts anderes im Kopf hat, als unsere Mark den Witteisbachern abtrünnig zu machen, um sie dann in die eigene Tasche stecken zu können, das wissen sie auch. Der Vikarius, der mir vorhin die Botschaft brachte, daß der Probst heute hier predigen würde ... er hat mir da mancherlei anvertraut, das nicht für jedermanns Ohren gut zu hören wäre. Erst gestern wieder", fügte er etwas leiser hinzu, "hat der Sachsenherzog dem Probst in einem geheimen Schreiben den Bischofshut versprochen, wenn dieser dafür die Berliner zum Abfall bewegen würde. Scheint ihm doch viel daran zu liegen, Markgraf von Brandenburg zu werden. Aber da siehst du es wieder einmal ... es sind immer nur die Großen, die uneins miteinander sind, und wir Kleinen sind bei diesem Spiel dann gut genug, den Kopf hinzuhalten und die Schläge einzustecken."
Der Meßner hätte gern noch manches gute Wort dazu sagen mögen, aber es war inzwischen hohe Zeit geworden, die Glocken zu läuten. So wandte er sich denn verdrießlich ab und stieg bedächtig die vielstufige Treppe zum Glockenstuhl hinauf. Nein ... der Probst von Bernau war nie der rechte Mann gewesen, sich die Herzen der Berliner zu erobern. Hart und unerbittlich ging er gegen die Bürger vor, wenn es galt, den der Kirche zustehenden Zehnten einzutreiben. Und wehe dem armen Teufel, der durch Krankheit oder unverschuldete Not mit seinen Abgaben in Rückstand geraten war! Mitleidlos ließ er ihm das letzte Stück Vieh aus dem Stall holen.
Während nun in der Höhe des Turmes die Glocken ihre metallnen Stimmen erhoben und ihr Geläut weithin über die Häuser und Straßen der Stadt sandten, blickte der Meßner auf den Neuen Markt hinunter. Es war gerade Markttag. Wie in einem dichtbevölkerten Ameisenhaufen kribbelten die Menschen dort unten durcheinander, drängten sich zwischen den vielen bunten Buden und Ständen der Bäcker und Krämer, um die Fleischbänke und die Bottiche der Fischweiber. Dem Alten auf dem Turm war es ein liebgewordenes Bild, auf dem er gern den Blick verweilen ließ. Doch die Ahnung eines kommenden Unheils wollte ihn auch hier oben nicht verlassen. Sie schien ihm wie ein finster drohender Schatten über dem bunten Menschengewimmel dort unten zu liegen.
Allmählich verebbte das Geläut der Glocken wieder. In der dämmerigen Kirche saßen die Menschen in stummer Erwartung und lauschten den Klängen der Orgel. Und vom Turm herab sah der Alte jetzt den Wagen des Probstes kommen. Quer über den belebten Marktplatz fuhr er, von sechs berittenen Dienern umgeben, die ihre Pferde rücksichtslos durch die dichtgedrängte Menge lenkten, so daß sich rasch eine breite Gasse bildete. Ungehindert und ohne Aufenthalt erreichte der Probst das Kirchenportal, wo er den Wagen verließ, um wenig später die Kanzel zu besteigen.
Die Menschen aber, die andächtig zu ihm aufblickten, mußten bald erleben, daß es dem Probst heute um Dinge ging, die auf einer Kanzel wenig zu suchen hatten. Mit harten, unduldsamen Worten wandte er sich gegen den vom König mit der Mark belehnten Markgrafen Ludwig und schalt die Berliner, weil sie sich trotz des päpstlichen Gebotes nicht für Rudolf, den Sachsenherzog, erklären wollten.
Dazwischen führte er heftige Schmähreden wegen des noch ausstehenden Zehnten. Und als darauf lautes Murren und auflehnende Zwischenrufe zu ihm drangen, verstieg er sich zu haßerfüllten Schimpfereien. In seiner Überheblichkeit nannte er die Berliner ein Volk meineidiger Schufte, auf das er alle Strafen des Himmels herabflehen werde, wenn es auch fürderhin bei seiner Weigerung bleiben sollte.
Seine herausfordernden Reden, mit denen er die Menschen sonst einzuschüchtern verstand, wirkten jedoch heute wie ein Feuerbrand, den man im Sommer auf ein trockenes Strohdach schleudert. In wenigen Minuten waren sie über den ganzen Markt verbreitet. Eine lärmende, schreiende Menschenmenge zog sich zusammen und drang in die Kirche ein. Heftige Gegenreden flogen zur Kanzel hinauf. In dem wilden Tumult verstand niemand mehr das Wort des andern, so daß der unerwünschte Redner die Kanzel verlassen mußte.
Trotzdem behielt der Probst sein hochmütiges Wesen bei. Es gelang ihm auch, sich durch die zu dichten Haufen geballten Menschen einen Weg zu bahnen und den Ausgang zu erreichen. Die Ehrfurcht vor der Kirche hielt die Menschen zurück. Doch als er dann draußen seinen Wagen besteigen wollte, warf man ihm von irgendwoher einen Stock zwischen die Beine, so daß er strauchelte und der Länge nach hinfiel.
Das aber war für die erregte Menge das Zeichen, zum offenen Angriff überzugehen. Vergeblich versuchten die Knechte, ihrem Herrn zu Hilfe zu kommen. Das empörte Volk schlug sie nieder. Der Probst selbst aber, von kräftigen Fäusten gepackt, wurde auf den Marktplatz hinübergezerrt. Jeder der von ihm Beleidigten hatte plötzlich eine Waffe zur Hand, einen Stock, eine Kelle, eine Wagendeichsel, und von allen Seiten schlug man auf den Verhaßten ein, so daß er bald kein Lebenszeichen mehr von sich gab.
Aber auch damit war der lange aufgespeicherte gerechte Zorn noch nicht befriedigt. Aus umgestürzten Buden, Kisten und Brettern hatte man rasch einen Scheiterhaufen errichtet, auf dem der Erschlagene unter dem beifälligen Geschrei des Marktvolkes verbrannt wurde. Und während auf dem Neuen Markt vor der Marienkirche die hellen Flammen zum Himmel emporloderten, war der Meßner wieder in den Glockenstuhl hinaufgeeilt und läutete Sturm. Aber für den von der Volksmenge Gerichteten kam jede Hilfe zu spät.
Die Männer des Rates der Stadt waren äußerst bestürzt, als sie hörten, auf welche Weise das Volk Justiz geübt und sein eigenes Urteil sofort vollstreckt hatte. Und wenn sie selbst auch nichts damit zu tun hatten, so wußten sie doch genau, daß man nicht das Volk, sondern die Stadt, in erster Linie also die Ratmannen und ihren Bürgermeister, verantwortlich machen würde. Und das Gefürchtete trat denn auch ein. Vergeblich erklärte sich die Stadt zur Zahlung eines ansehnlichen Sühnegeldes bereit. Der Bischof von Brandenburg verweigerte die Annahme. Er lehnte auch jede Verhandlung mit den Berlinern ab und verhängte im Namen des Papstes den Kirchenbann über Berlin und Colin, das heißt, die beiden Schwesterstädte an der Spree wurden mit allen ihren Einwohnern aus der kirchlichen Gemeinschaft ausgeschlossen. Die Altäre verwaisten, die Glocken schwiegen, die Priester enthielten sich jeder kirchlichen Handlung. Kein Kind wurde mehr getauft, keine Ehe eingesegnet, die Toten mußten ohne Geleit zur letzten Ruhe gebettet werden. Erst zweiundzwanzig Jahre später nahm Papst Clemens VI. den Bann wieder von der Stadt. In langwierigen Verhandlungen wurde die Stadt zu erheblichen Geldbußen, zur Stiftung von Altären und zum Kauf von teuren Lösebriefen verurteilt.
Die formelle Beendigung dieses unerquicklichen Zustandes erfolgte am 18. August 1347 in einer besonders feierlich aufgezogenen Versammlung in der alten Probstei von Bernau. Sämtliche Ratmannen und Bürgermeister von Berlin und Colin erschienen in ihren Staatsgewändern und erklärten sich im Namen der beiden Städte in aller Öffentlichkeit bereit, dem Probst Gerwin und seinen Nachfolgern jährlich ein Pfund brandenburgisch, also etwa neun Taler in der Währung jener Zeit, zu bezahlen. Mit diesem Betrag sollten die Kosten einer alljährlich stattfindenden Gedächtnisfeier für den Ermordeten gedeckt werden. Außerdem verpflichteten sie sich, an der Stelle ihrer Untat späteren Geschlechtern zur Warnung ein steinernes Kreuz mit einer ewigen Lampe aufzustellen.
Der ursprüngliche Standort dieses Kreuzes ist ungewiß. Von den alten Geschichtsschreibern behaupten einige, es hätte auf dem Platz gestanden, den heute die Grundstücke Spandauer Straße 69/70 einnehmen. Dort hätte nämlich seinerzeit ein Schmied gewohnt, den man der ewigen Lampe wegen den "Lampenschmied" genannt hätte. "Wahrscheinlicher aber ist wohl jene Lesart, nach der das Sühnekreuz an der Stelle des heutigen Küsterhauses gestanden hat. Dafür spricht insbesondere der Umstand, daß das Kreuz im Jahre 1721, also in dem Jahre, in dem das Küsterhaus erbaut wurde, auf seinen jetzigen Platz neben dem Hauptportal der Marienkirche umgesetzt wurde, wo es noch heute zu sehen ist.
Der verwitterte Stein, so bemerkt einer der alten märkischen Chronisten dazu, ist der Stadt viel teurer zu stehen gekommen als die danebenstehende Kirche, ungeachtet sie die schönste und größte in Berlin ist. Und was die "ewige" Lampe anbelangt, so ist zu bemerken, daß sie eine nur sehr begrenzte Ewigkeit erlebt hat. Fünf in das Gestein gebohrte Löcher weisen uns jedoch noch heute die Stelle, an der die Lampe einst befestigt war.
Der Volksmund hat dem alten Steinkreuz im Laufe der Jahrhunderte noch manch andere Deutung gegeben. Aber sie alle sind in das Gebiet der Sage zu verweisen. Da wird von dem Baumeister der Marienkirche erzählt, der ein großer und waghalsiger Spieler gewesen sein soll. Um sich die Mittel zum Spiel zu verschaffen, habe er einen Pakt mit dem Teufel selbst geschlossen. Dabei habe er diesem versprochen, das neue Kirchengewölbe so zu bauen, daß es bei der Einweihung der Kirche zusammenstürzen und die Menge der Kirchenbesucher unter sich begraben werde. Hernach soll er jedoch Gewissensbisse bekommen und sein Versprechen nicht eingehalten haben, wofür ihm der Teufel den Hals umgedreht habe. An der Stelle dieser teuflischen Untat sei dann später das Kreuz errichtet worden. Eine andere Sage wieder spricht von einem Chorschüler, der sich einmal vorwitzigerweise auf den Turm der Marienkirche hinausgewagt habe und dabei abgestürzt sei. Sein weiter Mantel habe ihn jedoch wie ein aufgeblähter Fallschirm sanft herabschweben lassen, so daß er mit dem bloßen Schrecken davongekommen sei. Aus Dankbarkeit habe er später das Kreuz neben der Kirchentür aufrichten lassen.
Stumm steht das verwitterte Steinkreuz neben dem Kirchenportal. Seit mehr als sechshundert Jahren hat es hier Teil am Leben unserer Stadt. Wenn die Steine plötzlich zu reden begännen, was könnte uns dieses Kreuz alles erzählen ... Vielleicht würde es uns dann sogar sagen, daß es gar kein Sühnekreuz ist und mit der ganzen Sage nichts zu tun hat? Daß es vielmehr in seiner Jugend nur ein simples Marktkreuz war? Oder eines jener Kreuze, wie man sie vor Zeiten als Zeichen der Gerichtshoheit auf einer Richtstätte aufstellte? Denn eine solche war ja der neben der Marienkirche gelegene "Neue Markt". War es also nur der Volksmund und seine Sage, der die Geschichte dieses Kreuzes mit der Kirche verknüpfte?
(Grau, Ernst - Berliner Sagen und Geschichten, 1954, S.13-19)